Son premier amour, mon dernier faux pasChapitre 2

J’ai passé la nuit debout à éplucher chaque interview, chaque extrait de podcast et chaque passage médiatique qu’il avait accordé.

Peu à peu, les pièces de cette tragédie romantique se sont assemblées.

Je n’aurais jamais imaginé Ethan Sterling capable d’aimer quelqu’un avec une telle passion, un tel abandon destructeur.

Sa « muse », Jessica Cole, avait été sa professeure particulière au lycée.

Elle venait d’une ville ouvrière et sinistrée, au fin fond du Midwest. En temps normal, la mère aristocratique d’Ethan n’aurait jamais engagé une fille de ce milieu.

Mais Jessica était une surdouée.

Elle avait obtenu un score presque parfait aux examens d’entrée, décroché une bourse complète à Columbia, et s’était vite taillé une réputation de tutrice d’élite. Tous les élèves qu’elle encadrait voyaient leurs notes exploser.

Jeune, influençable et obsédé par l’idée d’intégrer une grande université, Ethan était tombé éperdument amoureux d’elle dès le premier jour.

Au début, Jessica avait résisté, s’en tenant à une relation strictement professionnelle. Mais Ethan s’était montré implacable.

Pendant près d’un an, il l’avait poursuivie. Juste avant Thanksgiving, il s’était même infligé seize heures de bus de nuit interminables, simplement pour rester sous la neige glaciale et tenter d’apercevoir sa silhouette.

Ses défenses avaient fini par céder. Ils avaient plongé dans une liaison clandestine et passionnée.

La fin de l’histoire, racontée par Ethan, n’était qu’un cliché éculé. Sa mère autoritaire avait signé un chèque de dix millions de dollars à Jessica pour qu’elle disparaisse. Et Jessica avait accepté l’argent.

En racontant ce passage, Ethan baissait la tête, serrant les poings dans un tourment théâtral : « J’étais trop faible à l’époque. J’étais terrifié par le pouvoir de ma famille. Si seulement j’avais tenu bon... serait-elle quand même partie ? »

L’espace commentaires sous le live était en ébullition :

« Mon dieu, quel homme brisé ! Seigneur, envoyez-moi un milliardaire comme lui avant que je ne me dessèche ! »

« Et alors si elle voulait l’argent ? Il lui cherche des excuses et s’accuse lui-même d’avoir été lâche ! J’en pleure pour de vrai ! »

« Où est-ce qu’on signe pour trouver un homme qui pleure encore notre absence à la télé vingt ans après ?! »

Depuis un compte anonyme, j’ai laissé un commentaire sous la publication la plus populaire :

« Un homme brisé ? Plutôt un imposteur sans colonne vertébrale. Incapable de tenir tête à sa propre mère, il a entraîné une fille modeste dans ses histoires. Et dès que ça s’est corsé, il s’est dégonflé. Quand on n’a pas de cran, on ne joue pas les héros. »

En quelques secondes, les notifications ont explosé :

« Regardez cette haineuse qui se cache derrière un faux compte ! Qui t’a fait du mal, ma chérie ? C’est dur d’avoir une vie misérable, hein ? »

J’ai fixé l’écran en lâchant un rire amer et silencieux. Puis j’ai tourné les yeux vers mon fils endormi sur son lit d’hôpital.

C’est vrai. Ma vie était misérable, là, tout de suite.

Quand j’avais englouti toute la fortune des Vance pour sauver le groupe Sterling de la faillite pure et simple, il ne m’avait jamais touché un mot de cette tragédie héroïque.

Après douze ans passés à le protéger de l’espionnage industriel, des OPA hostiles et des scandales médiatiques — après avoir hissé son entreprise au rang de géant mondial —, il décidait subitement qu’il était temps de chanter les louanges de son amour perdu.

C’était d’une amertume sans nom.