Maman, le cadavre sous la piste d’athlétisme, c’était moiChapitre 2
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Après avoir rédigé son rapport préliminaire, ma mère s'est rendue sur la scène de crime, au lycée, désormais encerclé par des rubans de sécurité jaune de la police.
L'affaire était énorme. La direction de la police judiciaire avait monté une cellule de crise spéciale.
Les enquêteurs épluchaient les dossiers, complètement débordés.
Le lycée Sainte-Marie était un établissement d'élite, et les techniciens avaient utilisé un géoradar ultrasensible lors de l'inspection de routine.
C'est cet appareil qui avait détecté des anomalies sous la piste synthétique du stade : des restes humains mélangés au béton lors des travaux récents.
Pour ne pas traumatiser les élèves en pleine période d'examens, la police n'avait pas fouillé immédiatement.
Ils avaient commencé par croiser discrètement les signalements de disparition récents.
Mais aucun dossier ne correspondait au profil de l'autopsie.
Un policier a frappé du poing sur la table, furieux :
« Ça fait deux mois qu'elle est sous le béton et la famille n'a jamais porté plainte ? C'était une orpheline, ou quoi ? »
« Sinon, comment expliquer qu'aucune disparition signalée ne colle avec la victime ? »
Après de laborieuses vérifications croisées dans les registres du lycée, un nom a fini par émerger.
Justine. La fille de Nathalie, la médecin légiste de la police.
Quand les inspecteurs sont venus interroger ma mère, elle a levé les yeux au ciel, agacée :
« C'est ma fille, vous croyez vraiment que je ne la connais pas ? C'est l'aînée. Elle est maladivement jalouse de Laura. Elle a piqué une crise et elle est partie faire sa rebelle. Vous appelez ça une disparition ? »
« C'est juste du chantage affectif ! Elle rêve que Laura et moi on crève. Elle est bien trop rancunière pour se laisser mourir ! »
Tout en parlant, son regard a glissé vers les ouvriers qui s'activaient sur la piste.
Les équipes de la brigade technique déblayaient le béton au marteau-piqueur, créant un monticule de gravats poussiéreux.
Elle a sorti le rapport d'autopsie de sa poche :
« La victime avait entre dix-sept et vingt et un ans. Elle a subi des tortures inhumaines avant sa mort. »
« Multiples brûlures au troisième degré, une fracture ouverte à la jambe droite et trois coups de couteau profonds, dont un fatal au niveau de l'artère. »
« Le visage a été consciemment massacré pour empêcher toute identification visuelle. »
« Les doigts ont été sectionnés pour compliquer le relevé d'empreintes. »
« Mais les restes sont incomplets. On cherche encore d'autres fragments pour récupérer de l'ADN ou des empreintes partielles. »
« Les prélèvements génétiques sont au laboratoire. Nous aurons les résultats d'ici quarante-huit heures. »
Ce qu'ils continuaient de déterrer là-dessous, c'était le reste de mon corps.
Le rapport d'autopsie à la main, ma mère a regardé l'inspecteur, une lueur de haine brute dans les yeux :
« Justine n'a toujours causé que des problèmes. Elle a toujours harcelé les autres. Qui aurait pu s'en prendre à elle ? Si vous me disiez qu'elle est la tueuse, j'y croirais davantage. »
Voyant que les policiers restaient sceptiques, elle a même sorti son téléphone pour leur montrer l'historique de ses messages.
« C'est moi qui l'ai portée et élevée, et voilà comment elle me traite ! »
« Elle envoie un message sur WhatsApp pour dire qu'elle ne rentrera plus à la maison, et elle pense que ça règle tout ? »
« Une sale gamine insolente et ingrate. Rien que de penser à elle, ça me donne la nausée pour la semaine. »
Un choc violent a traversé mon âme.
J'étais morte depuis deux mois. Comment aurais-je pu envoyer des messages à ma mère ?
En m'approchant pour regarder l'écran, j'ai vu que les messages provenaient bien de mon propre compte WhatsApp.
Puis, le souvenir m'a frappée comme un éclair. Juste avant de mourir, mon téléphone, que je serrais désespérément contre moi, m'avait été arraché des mains.
J'avais lutté de toutes mes forces pour le reprendre, mais un coup de pied féroce m'avait brisé le tibia.
L'os avait craqué avec un bruit sec. J'avais hurlé de douleur en m'effondrant dans la boue.
En larmes, j'avais supplié ma mère au téléphone : « Maman, aide-moi... Je t'en supplie, viens me chercher... Je vais mourir ! »
Mais ma mère avait hurlé avec dégoût : « Je suis à l'église avec Laura pour son examen ! Si tu veux crever, crève ! Tu nous portes la poisse ! »
Et puis, il n'y avait plus eu que la douleur insoutenable, et le sang qui coulait à flots.
Devant le lycée, ma mère a renfilé son manteau et a décroché un appel avec un immense sourire :
« Laura ? Tu m'attends à la maison, mon cœur ? J'arrive tout de suite. Je t'amène tes pâtes fraîches préférées, sois sage. »
Elle s'est retournée, et son regard a traversé ma silhouette spectrale sans la voir, glaciale, indifférente.
« Justine ne sait rien faire d'autre que me pourrir l'existence. Elle a fugué exprès. Si je n'avais pas Laura, cette fille m'aurait poussée au suicide depuis longtemps ! »
« Ne me parlez plus jamais de Justine. Je n'ai pas de fille aussi cruelle et sans cœur ! »
« Rien que de croiser son ombre, j'étouffe. Elle m'exaspère. Le mieux, ce serait qu'elle crève dehors. »
« Qu'elle ne revienne jamais gâcher le bonheur de Laura ! »
J'ai plaqué mes mains contre ma poitrine, pliée en deux par la souffrance.
Mon corps avait été découpé morceau par morceau, mais cette douleur-là était mille fois plus atroce.
Maman... Je suis morte, exactement comme tu le voulais.
Es-tu enfin satisfaite ?