Cet inconnu dans ma cuisine n'est pas mon pèreChapitre 1

Je suis rentrée à la maison pour les vacances d'été, et mon père avait préparé une table entière avec tous mes plats préférés.

En me servant un bol de soupe maison, il m'a souri tendrement.

« Je l'ai faite spécialement pour toi, ma puce. Allez, goûte ! »

Mais en voyant ce visage doux et souriant, mon sang s'est glacé d'un coup.

Refoulant une terreur pure, j'ai glissé ma main sous la table et j'ai discrètement composé le 17.

« J'ai une urgence absolue », ai-je chuchoté.

« Je crois que quelqu'un se fait passer pour mon père. »

« Et... »

J'ai fixé la cuisine. L'homme tournait lentement la tête vers moi. Ma voix tremblait de façon incontrôlable.

« Je crois que mon vrai père est déjà mort. »

« Mademoiselle, s'il vous plaît, essayez de garder votre calme. »

À l'autre bout du fil, le ton de l'opérateur est devenu glacial de sérieux.

« Vous êtes en train de me dire... que quelqu'un a pris l'identité de votre père ? »

J'ai plaqué ma main contre ma bouche, terrifiée à l'idée que l'homme dans la pièce d'à côté m'entende. J'ai gardé la voix la plus basse possible.

« Oui. »

« J'ai peur... qu'il soit arrivé quelque chose d'horrible à mon vrai père. »

Il y a eu deux secondes de silence complet.

Puis, j'ai entendu l'opérateur murmurer à son collègue : « Usurpation d'identité potentielle, menace physique imminente. Je transfère à la brigade criminelle. »

Aussitôt, une voix d'homme, grave et posée, a pris le relais.

« Capitaine Marc Danvers, brigade criminelle. Est-ce que vous êtes en sécurité en ce moment ? »

Par réflexe, j'ai jeté un coup d'œil en arrière.

Dans la cuisine, l'homme qui se faisait appeler « papa » me tournait le dos, en train de découper une pastèque.

Le lourd couteau de cuisine s'abattait sur la planche en bois.

Clac.

Clac.

Clac.

Un bruit sourd, lourd, qui résonnait directement dans ma poitrine.

Une sueur glacée a trempé mon dos. « Pour l'instant... oui. »

« Ne le provoquez pas », a ordonné le capitaine sans traîner. « Donnez-moi votre adresse. On part immédiatement. »

Les lèvres tremblantes, j'ai balbutié mon adresse.

« C'est noté. On est là dans trente minutes maximum. »

« D'ici là, gardez-le calme. Agissez normalement. Ne laissez rien paraître. Vous avez compris ? »

« Compris... »

À la seconde où j'ai raccroché, l'homme dans la cuisine a arrêté net son geste.

« Camille, »

Sa voix était d'une douceur infinie. « Pourquoi tu restes plantée près de la porte ? »

Mon cœur s'est serré à se rompre.

Pendant une terrifiante seconde, j'ai cru qu'il avait tout entendu.

Mais il s'est juste retourné, tenant une assiette de pastèque fraîche, un sourire aux lèvres.

« Viens, on mange. »

Ce visage... Il m'était tellement étranger qu'il m'en donnait la chair de poule.

Pourtant, son intonation était exactement, parfaitement celle de mon père dans mes souvenirs.

Je me suis forcée à esquisser un sourire. « Mon prof de fac vient d'appeler. Juste des détails pour le semestre prochain. »

« Ah. »

Il a hoché la tête, gobant le mensonge sans poser de questions.

Revenant dans la salle à manger, il s'est assis, le regard plein de tendresse paternelle. « J'ai fait ton steak préféré. Goûte-moi ça. »

Sur ces mots, il a découpé un morceau de viande et l'a déposé dans mon assiette.

J'ai fixé la viande, des hauts-le-cœur violents me tordant le ventre.

Parce que j'en étais sûre, à cent pour cent : l'homme assis en face de moi n'était pas mon père.

Dans sa jeunesse, mon père était plutôt bel homme.

Il avait des sourcils épais, une mâchoire carrée et la peau tannée par le soleil.

Cet homme-là, lui, était maigre, avec des yeux enfoncés dans les orbites et un nez aquilin très prononcé.

C'était un tout autre visage.

Pourtant, dès que j'avais franchi la porte, sa façon de m'appeler « ma puce », le geste automatique pour me tendre mes chaussons, et même ses petites manies comme « mange ton steak pendant qu'il est chaud »... tout était identique.

C'était comme si l'âme de mon père avait été fourrée de force dans le corps d'un inconnu.