Trop tard pour vos regrets je vous ai déjà vendusChapitre 1

Cinq ans s'étaient écoulés depuis que mon fiancé et mon frère milliardaire m'avaient jetée dans les bas-fonds.

Aujourd'hui, ils m'avaient enfin retrouvée. Et la toute première chose qu'ils m'ont demandée, c'est si je reconnaissais mes torts.

J'ai hoché la tête, anesthésiée. « Oui. C'était ma faute. »

Cinq ans plus tôt, ils étaient persuadés que j'avais piégé Mélanie, leur petite protégée intouchable. Ensemble, ils m'avaient brisée et bannie.

Ils avaient oublié que j'étais la fiancée d'Ethan et la propre sœur de Julien.

Mais désormais, j'étais terrifiée. J'avais capitulé. J'avais choisi d'obéir.

Pourtant, Julien a soudainement fracassé son verre contre le sol. « Tu n'étais pas comme ça, avant ! »

Même Ethan, le fiancé qui ne me regardait autrefois qu'avec dégoût, avait les yeux rougis. « S'il te plaît, Sera... Recommence à crier, à te battre. Je t'en supplie. »

Cinq ans qu'ils m'avaient abandonnée dans ce taudis. Aujourd'hui, ils venaient enfin de me retrouver.

J'étais accroupie près d'un robinet rouillé au fond d'une ruelle crasseuse, en train de frotter un vieux drap délavé.

Des chaussures en cuir ciré ont écrasé la flaque de boue juste devant moi, s'arrêtant net à mes pieds.

J'ai levé les yeux et j'ai immédiatement reconnu ce visage.

Julien Vance. Mon frère.

Cinq ans n'avaient laissé que peu de traces sur ses traits. Il semblait juste plus puissant, son regard sombre chargé d'une autorité encore plus écrasante.

« Tu reconnais tes torts, maintenant ? »

J'ai baissé la tête, fixant mes doigts rouges et gonflés. « Oui, » ai-je murmuré. « J'ai eu tort. »

En entendant ma réponse, son front plissé s'est détendu. Le coin de ses lèvres s'est même étiré en un imperceptible sourire satisfait.

« Rentre à la maison, » a-t-il dit.

J'ai hoché la tête et me suis relevée pour ramasser mes maigres affaires.

Mais en me retournant, une autre silhouette a émergé de l'ombre de la ruelle.

Ethan Caldwell.

Il était venu lui aussi.

Je ne l'avais pas vu depuis cinq ans. Il paraissait plus grand, sa mâchoire plus carrée, plus froide.

Ses yeux se sont ancrés dans les miens, animés par un mélange indéchiffrable d'émotions.

« Sera, puisque tu reconnais tes erreurs, tu restes ma fiancée. Notre engagement tient toujours. »

Je regardais ses lèvres bouger, ses mots résonnant étrangement dans mes oreilles.

Fiancée.

Mariage.

C'étaient des mots d'une autre vie.

J'ai hoché la tête. « D'accord. »

À part ce mot, je n'avais rien d'autre à dire.

Durant mes cinq années dans les bas-fonds, j'avais perdu la notion du temps.

Le jour, j'errais dans des rues sales et bruyantes, acceptant n'importe quel boulot au noir pour un malheureux repas.

La nuit, je me recroquevillais dans un squat glacial, écoutant les rats gratter contre les plinthes et les ivrognes hurler au loin, les yeux rivés au plafond jusqu'à l'aube.

Toute vie avait été aspirée hors de moi. Ma fierté avait été réduite en poussière.

La Rolls-Royce de Julien était garée à l'entrée de la ruelle.

D'un noir d'encre, brillante à en faire mal aux yeux.

Le moteur a tourné.

Bientôt, les baraques délabrées et l'odeur persistante d'ordures sont restées loin derrière.

Le paysage par la vitre est devenu plus propre, plus vert, grandiose.

La voiture s'est arrêtée devant le luxueux domaine que j'avais quitté cinq ans plus tôt.

La grille en fer forgé s'est ouverte automatiquement. La pelouse était tondue au millimètre près, semblable à un tapis de velours vert.

Tout était identique à mes souvenirs, et pourtant, tout semblait irrémédiablement étranger.

En entrant dans le salon, le lustre en cristal monumental m'a presque aveuglée.

L'air flottait d'une subtile odeur de lys frais.

Une gouvernante s'est précipitée à notre rencontre.

« Monsieur Vance, le dîner est servi. Dois-je apporter les plats ? »

Julien a émis un grognement approbateur.

Puis, comme s'il se rappelait soudain ma présence, il a tourné la tête vers moi. « Sera, j'ai fait préparer tous tes plats préférés ce soir. »

Il parlait avec un naturel déconcertant, comme si ces cinq années d'absence n'avaient été qu'une simple promenade.

Les assiettes ont été apportées une à une. Elles étaient dressées comme des œuvres d'art.

Homard, bœuf wagyu, truffes, caviar...

Des mets que je n'avais vus que sur des prospectus froissés près des bennes à ordures ces cinq dernières années. Des choses d'un autre monde.

Je me suis assise en silence.

Ethan s'est assis à côté de moi. Il a pris une serviette en soie pour la poser délicatement sur mes genoux.

Une panique absolue m'a traversée. « Merci, » ai-je bredouillé, la voix tremblante. « Merci infiniment. »

J'ai tendu la main avec précipitation pour prendre la fourchette qu'il me tendait.

Au moment où nos doigts se sont effleurés, mon cerveau a disjoncté.

À quand remontait la dernière fois que quelqu'un m'avait servi ou tendu un couvert ?

Cinq ans ? Plus longtemps encore ?

J'ai eu un trou noir.

*Clac.*

La fourchette m'a glissé des mains, a roulé sur la table et est tombée au sol, s'arrêtant pile contre la chaussure en cuir de Julien.

L'air s'est figé.

Je me suis tétanisée.

Puis, par pur réflexe de survie, je me suis jetée par terre pour la ramasser.

Mon geste était si brusque que mon genou a violemment heurté le pied massif de la table en acajou.

Un choc sourd et douloureux.

Mais je n'ai pas senti la douleur. Seule régnait une terreur suffocante.

J'étais terrifiée à l'idée qu'ils me rejettent dans la rue pour avoir été maladroite.

J'ai agrippé la fourchette, la serrant de toutes mes forces dans mon poing.

« Pardon, » ai-je murmuré en me relevant précipitamment, la voix si basse qu'elle était à peine audible. « Je ne l'ai pas fait exprès. »

Julien et Ethan me fixaient.

Leurs regards étaient rivés sur mes jointures blanchies par l'angoisse autour de la fourchette. Un silence insoutenable s'est étiré.

Ethan a parlé le premier, d'une voix vide d'émotion : « Ce n'est rien. »

La gouvernante s'est avancée discrètement pour me tendre un couvert propre.

Pendant le repas, Ethan a déposé quelques morceaux de viande dans mon assiette, avec les mêmes gestes attentifs qu'autrefois.

À chaque fois, je murmurais un « merci » craintif, me forçant à avaler chaque bouchée.