Revanche Olfactive : Le Parfum de l’OmbreChapitre 3

En serrant ce carton contre moi, des larmes ont failli m’échapper.

La porte s’est ouverte à la volée. Aurore est entrée. En apercevant le matériel de laboratoire, son visage est passé de la stupéfaction à un ricanement glacé.

— Eh bien, Julien a vraiment du temps à perdre pour amuser la galerie avec une panoplie de petit chimiste.

Elle a attrapé le précieux flacon de rose de mai, l’a approché de son nez et a fait une grimace de dégoût.

— Et dire que je pensais qu’il avait des goûts de luxe… Même lui se laisse berner par des bricolages de fête foraine.

Elle a balancé la fiole inestimable sur ma coiffeuse sans le moindre ménagement.

— Reste à ta place, Ève. Ne va pas t’imaginer que tu es devenue quelqu’un juste parce que Julien s’est montré poli. Dans cette famille, et dans son monde à lui, ton passe-temps ridicule ne vaut même pas la peine qu’on en rie.

Je n’ai pas dit un mot. J’ai ramassé le flacon de verre et l’ai remis délicatement dans son écrin de velours.

Une voix a murmuré au fond de ma tête : « Au moins, lui, il me voit. Toi, tu ne l’as jamais fait. »

Le cadeau de Julien est devenu la seule source de lumière dans mon existence terne.

Je me suis jetée à corps perdu dans la composition, passant mes journées et mes nuits enfermée dans ma serre de verre.

Mes crises d’allergie ont fini par s’espacer. J’ai coupé cette lourde frange derrière laquelle je m’abritais depuis des années pour dégager mon front.

Je n’étais pas une reine de beauté comme Aurore, mais je pouvais enfin me regarder dans la glace sans rougir.

Ma mère passait pour une référence incontournable dans les cercles fermés de la haute couture.

Quand Aurore changeait ne serait-ce que la nuance de son rouge à lèvres, ma mère devinait à la seconde près s’il s’agissait d’un Armani ou d’un Louboutin, décortiquant l’impact de cette couleur sur son image publique.

Pourtant, ma nouvelle coupe de cheveux est passée totalement inaperçue pendant une semaine entière.

J’avais encore une once d’espoir naïf.

Lors d’un de nos rares dîners en famille, j’ai pris mon courage à deux mains :

— Maman, tu ne remarques rien de changé chez moi aujourd’hui ?

Ses yeux ont quitté un instant la couverture de son magazine de business, ont balayé mon visage pendant une demi-seconde, puis elle a chassé l’air d’un geste de la main, comme pour écraser une mouche agaçante.

— Le contrat européen d’Aurore a pris du retard et j’ai une migraine affreuse. Ne viens pas me casser la tête avec tes futilités, Ève.

À cet instant précis, toute envie de partager quoi que ce soit est morte en moi.

À partir de ce jour, je n’ai plus jamais parlé de moi.

Même lorsque j’ai remporté le Prix du Jeune Talent lors d’un prestigieux concours international de parfumerie, j’ai gardé le silence. S’ils ne posaient pas de questions, je n’avais rien à dire.

Peut-être que mon mutisme absolu les a enfin rassurés.

Le jour de mes vingt ans, mon père m’a remis un chèque de banque et l’acte de propriété d’un pavillon situé à la périphérie de la ville.

Il a appelé ça un « cadeau d’émancipation ».

En réalité, ce n’était rien d’autre qu’un avis d’expulsion. Un exil doré, poli et sans bavure.

Ma mère s’est chargée du discours avec son aisance habituelle :

— Ève, tu es majeure maintenant. Tu as besoin de ton propre espace. Notre maison est sans cesse envahie par des partenaires d’affaires, ça perturbe ton calme. Tu seras tellement mieux là-bas.

— En plus, Aurore et Julien vont bientôt officialiser leurs fiançailles. On va rénover toute la propriété, il va y avoir de la poussière partout. Avec tes poumons fragiles, ce serait inconscient de te laisser ici.

Chaque phrase respirait la bienveillance de façade.

Chaque mot hurlait la même vérité : « Il n’y a plus de place pour toi ici. »

Je suis restée impassible, et j’ai pris les clés.

Le jour du déménagement, Aurore se tenait près de l’entrée en bottes de cavalière, tout juste rentrée du club de polo, faisant claquer sa cravache contre sa cuisse.

Elle regardait les déménageurs charger mes flacons en verre avec un mépris non dissimulé.

— Très bien. Débarrasse le plancher. Tu arrêteras d’empester la maison avec tes mixtures.

Elle a marqué une pause, tapotant du bout de sa cravache un carton rempli de résines précieuses.

— Tu sais ce qui nous différencie, toi et moi, Ève ?

Elle n’a même pas attendu ma réponse.

— Moi, je crée des milliards de valeur pour le nom des Vance. Et toi ? Elle a ricané froidement. Toi, tu fabriques des odeurs éphémères qui s’évaporent dans le vent.

— Estime-toi heureuse que la famille t’offre un toit. On ne doit rien aux parasites.