Mon mari m'a détruite, j'ai ruiné sa vie

Alice fait semblant de ne rien voir depuis des années. Un rouge à lèvres sous le siège passager, un string rose sous le lit, un bas autofixant déchiré sous l'oreiller : autant d'indices que Mathieu, son mari chirurgien, laisse derrière lui, tous appartenant à Léa, l'infirmière de son hôpital. Quand Léa lui envoie des photos explicites pour la provoquer, Alice rassemble les preuves dans un diaporama de trente-cinq pages et le met en ligne.

Mathieu exige une explication, mais Alice n'a plus la force de se battre. Le vase en céramique qu'ils avaient fabriqué ensemble se brise, et elle s'effondre sur les éclats. À l'hôpital, c'est Léa qui est de garde. Entre un mari qui la soigne avec douceur et une rivale qui ne recule devant rien, Alice doit décider si vingt-sept ans de souvenirs suffisent encore.