Son héritier inconnu, son évasion

Mon mari m'a posé un lapin le soir le plus important de ma carrière : le vernissage de ma toute première exposition en solo.

Je l'ai retrouvé aux informations, protégeant une autre femme d'une nuée de photographes, pendant que toute la galerie assistait à l'effondrement de mon monde.

Son texto a été la gifle finale, glaciale : « Kenza a besoin de moi. Toi, tu t'en sortiras. »

Pendant des années, il avait qualifié mon art de « passe-temps », oubliant que c'était la base de son empire qui pèse des milliards. Il m'avait rendue invisible.

Alors, j'ai appelé mon avocate avec un plan pour utiliser son arrogance contre lui.

« Faites en sorte que les papiers du divorce ressemblent à une banale cession de droits de propriété intellectuelle », lui ai-je dit. « Il signerait n'importe quoi pour que je fiche le camp de son bureau. »