Renaître d'entre les morts en reine

Je caressais la peinture dorée de ma propre pierre tombale quand une main m'a tapoté l'épaule.

C'était Clayton.

Le même homme qui, cinq ans plus tôt, m'avait laissée agoniser dans un fossé parce qu'il ne voulait pas être en retard à la fête de fiançailles de ma sœur.

« Crève en silence, Ivy », m'avait-il dit au téléphone avant de raccrocher.

Aujourd'hui, devant ma tombe, il a laissé tomber ses fleurs en plastique bon marché, sous le choc.

« Ivy ? Tu es... on t'a enterrée. »

Ils ne m'avaient pas enterrée.

Ils avaient enterré une boîte vide pour sauver les apparences, pleurant une fille « à problèmes » qu'ils avaient en réalité jetée comme un déchet dès que j'étais devenue un fardeau.

Le choc de Clayton s'est vite transformé en cette colère arrogante que je connaissais si bien.

Il m'a accusée d'avoir simulé ma mort pour attirer l'attention.

Il m'a dit que j'étais malade d'avoir fait subir une telle douleur à la famille.

Il a même tendu la main pour attraper mon bras, avec l'intention de me traîner devant mon père pour que je m'excuse.

« Tu viens avec moi », a-t-il craché. « Tu nous dois une explication. »

Mais il a commis une erreur fatale.

Il pensait s'adresser à Ivy Dillard, la fille douce qui pleurait quand elle s'écorchait les genoux.

Il n'a pas remarqué la berline de luxe qui attendait au bord du trottoir, ni l'homme qui en sortait.

Avant que les doigts de Clayton ne puissent effleurer mon manteau, une main d'acier a saisi son poignet.

Collin Richardson, le Capo le plus redouté de Marseille, s'est interposé entre nous.

« Touche encore une fois à ma femme », a murmuré Collin, sa voix promettant une violence inouïe. « Et tu perds cette main. »

J'ai souri en voyant la terreur vider le visage de Clayton de toute couleur.

Je n'étais pas revenue d'entre les morts pour me justifier.

J'étais revenue pour les enterrer.