Le fiancé qui l'a laissée mourir

Le premier signe que j'allais mourir n'a pas été le blizzard.

Ni le froid qui me glaçait jusqu'aux os.

Non, ça a été le regard de mon fiancé quand il m'a annoncé qu'il avait donné le travail de ma vie – notre seule garantie de survie – à une autre femme.

« Chloé avait la chair de poule », a-t-il dit, comme si c'était moi qui étais déraisonnable. « Tu es l'experte, tu peux gérer ça. »

Puis il a pris mon téléphone satellite, m'a poussée dans un trou creusé à la va-vite dans la neige, et il m'a laissée là, pour que je meure.

Sa nouvelle copine, Chloé, est apparue, emmitouflée confortablement dans ma couverture intelligente scintillante. Elle a souri en utilisant mon propre piolet pour lacérer ma combinaison, ma dernière protection contre la tempête.

« Arrête ton cinéma », m'a-t-il lancé, la voix pleine de mépris, alors que je gisais là, en train de mourir de froid.

Ils pensaient qu'ils m'avaient tout pris. Ils pensaient qu'ils avaient gagné.

Mais ils ne connaissaient pas l'existence de la balise de détresse secrète que j'avais cousue dans ma manche. Et avec ma dernière once de force, je l'ai activée.