Mon mari a jeté son précieux mug, j'ai demandé le divorceChapitre 2

De retour à la maison, je me suis effondrée sur le canapé, complètement vidée.

Je n'étais pas folle, et je n'exagérais pas.

Ce vieux mug que Thomas utilisait depuis vingt ans était son bien le plus précieux.

C'était une vieille tasse en émail vert olive, écaillée à plusieurs endroits, révélant le métal sombre en dessous, avec même une tache de rouille.

J'avais essayé d'innombrables fois de lui faire remplacer – par une tasse en porcelaine délicate, une céramique élégante, ou même un simple verre.

Il avait obstinément refusé à chaque fois.

Il disait que c'était la seule chose de valeur qu'il possédait à l'époque où il était extrêmement pauvre. C'était pour lui le symbole de ses débuts difficiles, un rappel de son humilité et de ses ambitions.

Chaque fois qu'il caressait ce vieux mug ébréché, ses yeux brillaient d'une tendresse et d'une nostalgie que je n'arrivais pas vraiment à comprendre.

J'avais toujours pensé que c'était un hommage à son passé difficile.

Je n'avais pas eu d'autre choix que de l'accepter.

Mais la semaine dernière, il l'a jeté.

Sans prévenir, le mug qu'il qualifiait de "symbole de ses débuts" s'est retrouvé au fond de la poubelle de la cuisine.

Quand je lui ai posé la question, il m'a simplement répondu avec détachement :

« Tu ne passais pas ton temps à te plaindre qu'il était vieux et cassé ? »

« Maintenant que je l'ai jeté, pourquoi tu en fais encore toute une histoire ? »

Mon cœur s'est serré à ce moment-là.

Quelque chose clochait.

Comment pouvait-il jeter du jour au lendemain un objet qu'il avait chéri pendant vingt ans, ce fameux symbole, juste comme ça ?

Ce changement était trop soudain pour être innocent.

Cette nuit-là, pendant qu'il prenait sa douche, j'ai fouillé discrètement sa sacoche de travail.

Son téléphone, qu'il me laissait d'habitude consulter librement, avait désormais un mot de passe complexe.

Mon petit doute s'est instantanément transformé en une certitude absolue.

Au cours des jours suivants, j'ai surveillé le moindre de ses gestes.

J'ai remarqué qu'il souriait souvent en regardant son écran, le genre de sourire que je ne lui avais vu qu'il y a vingt ans, quand il essayait de me séduire.

Il passait aussi plus de temps à téléphoner sur le balcon, en se cachant.

À ce moment-là, j'en étais sûre : il me cachait something.

Puis, il y a trois jours, je l'ai suivi. Je l'ai vu entrer dans un café chic.

À travers la vitrine, j'ai aperçu la femme assise en face de lui.

Je la connaissais.

Mélanie Duval.

La camarade d'université de Thomas, son premier amour, celle qu'il n'avait jamais pu oublier.

J'avais entendu dire qu'elle s'était mariée avec un riche homme d'affaires juste après l'université et qu'elle était partie vivre à l'étranger.

Aujourd'hui, elle était de retour.

Et ce qui m'a glacé le sang, c'est le mug en émail flambant neuf posé juste à côté de la main de Mélanie.

Il était identique à celui qui traînait dans notre poubelle.

Thomas la regardait avec des yeux remplis de tendresse, exactement comme il regardait ce vieux mug ébréché.

Ce n'étaient pas ses "débuts modestes" qu'il protégeait toutes ces années.

C'était clairement le souvenir de son amour de jeunesse inaccessible.

*Ding-dong—*

La sonnette a interrompu mes pensées.

J'ai jeté un coup d'œil par le judas : c'était ma mère, accompagnée de Thomas, qui bouillonnait de rage.

Je n'ai pas ouvert.

« Léa, ouvre cette porte ! »

« Je sais que tu es là ! »

« Tu as intérêt à t'expliquer ! »

Thomas martelait violemment la porte.

« Léa, s'il te plaît, ouvre. Assoyons-nous et discutons calmement, d'accord ? » la voix de ma mère était pleine de larmes.

Je suis restée appuyée contre la porte, sans dire un mot.

« Léa, ne pousse pas le bouchon trop loin ! »

Thomas a perdu patience.

« Tu te prends pour qui ? »

« Tu n'es rien d'autre que mon ombre ! »

« Tu crois que tu peux t'envoler maintenant que tu as pris de l'assurance ? »

En entendant ses insultes cruelles, je n'ai ressenti que du dégoût.

J'ai sorti mon téléphone et j'ai envoyé un SMS à Thomas.

« Tu veux parler ? »

« Très bien. »

« Renvoie d'abord ta mère chez elle. »

Bientôt, le vacarme derrière la porte s'est calmé.

Environ dix minutes plus tard, Thomas m'a appelée, la voix contenant à peine sa rage.

« Elle est partie. Ouvre. »

J'ai déverrouillé la porte, et il est entraîné comme un lion en cage.

« Léa, qu'est-ce que tu fabriques, bordel ? Tu as perdu l'esprit ? »

Il m'a poussée contre le mur, plaquant ses mains de chaque côté de ma tête, me piégeant entre son torse et la surface froide.

« Est-ce que j'ai été trop gentil avec toi toutes ces années, au point que tu en oublies d'où tu viens ? »

J'ai regardé son visage, si proche du mien – ce visage que j'avais aimé pendant vingt ans, mais qui me paraissait aujourd'hui si étranger et menaçant.

J'ai souri, d'un rire amer qui menaçait de me faire monter les larmes aux yeux.

« Thomas, tu n'es pas fatigué ? »

Il s'est figé, ne comprenant pas où je voulais en venir.

« Tu n'es pas fatigué de prétendre aimer une femme dont tu te fiches éperdument, jour après jour ? »

J'ai levé la main et j'ai doucement effleuré sa joue. Son expression a instantanément changé.