Amour, mensonges et vasectomie

Enceinte de huit mois, je pensais que Damien et moi avions tout pour être heureux. Une maison parfaite, un mariage plein d'amour, et notre fils miracle en route.

Puis, en rangeant son bureau, j'ai trouvé son certificat de vasectomie. Il datait d'un an, bien avant même qu'on commence à essayer.

Perdue, paniquée, je me suis précipitée à son bureau, pour n'entendre que des rires derrière la porte. C'était Damien et son meilleur ami, Édouard.

« Je n'arrive pas à croire qu'elle n'a toujours rien compris », gloussa Édouard. « Elle se pavane avec son ventre énorme, elle rayonne comme une sainte. »

La voix de mon mari, celle qui me murmurait des mots d'amour chaque nuit, était pleine de mépris. « Patience, mon ami. Plus elle s'arrondit, plus la chute sera dure. Et plus mon gain sera énorme. »

Il a dit que tout notre mariage n'était qu'un jeu cruel pour me détruire, tout ça pour sa précieuse sœur adoptive, Elsa.

Ils avaient même lancé un pari sur l'identité du vrai père.

« Alors, le pari tient toujours ? » demanda Édouard. « Je parie toujours sur moi. »

Mon bébé n'était qu'un trophée dans leur concours malsain. Le monde a basculé. L'amour que je ressentais, la famille que je construisais, tout n'était qu'une imposture.

À cet instant, au milieu des ruines de mon cœur, une décision a germé. Froide. Claire.

J'ai sorti mon téléphone, ma voix étonnamment stable en appelant une clinique privée.

« Bonjour », ai-je dit. « Je dois prendre un rendez-vous. Pour une interruption de grossesse. »