Vendue, piégée, la voilà libre

Le jour de mes 21 ans, mon fiancé Alexandre et ma sœur adoptive Bénédicte m'ont droguée et ont vendu ma première nuit lors d'une vente aux enchères secrète.

Puis, ils m'ont accusée d'incendie criminel, et j'ai passé les trois années suivantes en prison à apprendre comment survivre.

Après ma libération, je me suis battue dans des clubs clandestins, saignant pour l'argent nécessaire à racheter l'hôtel particulier de ma famille. Mais Alexandre m'a retrouvée, me traitant de « traînée ordinaire » en essayant de me ramener de force à la maison.

Il m'a offert une « dernière chance » de m'excuser auprès de Bénédicte pour les crimes qu'elle avait commis. Quand j'ai refusé, il a publiquement annoncé la vente de ma maison.

Tous les bénéfices seraient reversés à la « Fondation Bénédicte Moreau pour l'Enfance ».

Il n'a pas seulement pris mon argent ; il a pris mon âme. Il a pris le dernier vestige tangible de mes parents, de mon identité. Tout avait disparu.

Alors que je m'effondrais sur le sol crasseux, mon monde en mille morceaux, j'ai cherché mon téléphone à tâtons. Il ne restait qu'un seul nom, un dernier espoir.

« Adrien », ai-je suffoqué, la voix brisée. « S'il te plaît. J'ai besoin de ton aide. Sors-moi de là. »