Un Contrat Mortel

Mon mariage avec Chloé, héritière de la maison Varenne, était bâti sur un contrat absurde.

Si elle me trompait, je recevrais 51% des parts de son empire familial.

Pendant trois ans, notre vie semblait parfaite, une belle façade parisienne.

Puis, le jour de notre troisième anniversaire, j'ai trouvé Chloé dans son atelier.

Lucas, un artiste de rue, était là, à moitié nu, couvert de l'une de ses précieuses créations.

Le plus choquant n'était pas l'infidélité, mais son indifférence glaciale, son agacement, comme si j'étais l'intrus.

Le soir même, la voir caresser cette soie, imprégnée de l'odeur de son amant, a brisé quelque chose en moi.

Les semaines suivantes furent un enfer de trahisons répétées.

La trahison de l'accident où elle m'a abandonné gisant sur la route pour le rejoindre, inconscient.

La trahison à l'hôpital, où elle est venue avec sa marque sur le cou, me délaissant encore pour ses caprices suicidaires.

La trahison finale, au milieu des flammes, où elle a choisi de sauver Lucas, me laissant pour mourir seul.

Chaque fois, elle abandonnait son "amour" pour un homme qu'elle disait mépriser.

Mon cœur ne battait plus d'amour, seulement de dégoût.

Comment pouvait-elle faire ça ?

Comment une femme pouvait-elle être si aveugle à mes souffrances, si manipulée par un maître chanteur, si effroyablement égoïste ?

Chaque "urgence" de Lucas était un abandon de plus, une confirmation crue que j'étais devenu un néant à ses yeux.

Cela dépassait l'entendement, c'en était indécent.

Alors, j'ai ouvert le coffre, sorti notre contrat de mariage.

Ce soir-là, tandis qu'elle courait encore au chevet de son pantin pathétique, j'ai signé les papiers.

Et j'ai appelé Camille, sa rivale acharnée dans la mode parisienne.

Cinquante et un pour cent de Varenne pour cinquante millions d'euros.

La vengeance serait jouée, et elle serait glaciale.