Plus Jamais Ton OmbreChapitre 1

Je me suis réveillée un matin en découvrant que j'avais vingt-six ans.

Pourtant, mes souvenirs étaient encore bloqués à mes vingt ans. J'étais alors cette fille insouciante, une guitare à la main, qui poursuivait ses rêves et se moquait de celles qui perdaient toute dignité pour un mec.

Sur mon écran, mon mari, Julian Sterling, m'avait répondu par trois mots à peine :

« Fais comme tu veux. »

Mon message précédent, envoyé dans une crise de nerfs absolue, disait :

[Si tu oses aller à la conférence de presse de Mandy aujourd'hui, j'explose ma voiture contre la glissière de sécurité !]

J'étais sous le choc, totalement perdue.

Après avoir épluché trois ans de conversations, j'ai fini par découvrir la vérité.

J'étais mariée depuis trois ans.

Pire encore, la fille qui avait juré de ne jamais devenir ce genre de femme s'était transformée aux yeux de tous en « cette folle de Mme Sterling ».

Pour mon mari, j'avais abandonné la musique, quitté mon boulot et coupé les ponts avec tous mes potes masculins.

Et pourtant, à chaque fois, il choisissait Mandy, la fille de son défunt mentor, plutôt que moi.

Il avait passé mon anniversaire avec elle.

Il avait passé notre anniversaire de mariage avec elle.

Même la robe de créateur à vingt mille euros, commandée trois mois à l'avance, il la lui avait cédée d'un simple revers de la main :

« Elle en a plus besoin que toi. »

Et quand le feu avait pris sur ce bateau de croisière, la personne qu'il avait instinctivement protégée, c'était encore Mandy.

Bousculée par la foule en panique, j'avais été jetée au sol, manquant de me faire écraser sous la chute d'un projecteur.

À cet instant précis, j'ai enfin compris.

Le problème ne venait pas de moi.

Ce mariage ne méritait tout simplement pas que je me détruise la vie.

J'ai sorti les papiers du divorce, déjà préparés, et je les ai jetés sous les yeux de Julian.

« On divorce. »

J'étais restée inconsciente à l'hôpital pendant trois jours complets.

Quand j'ai rouvert les yeux, l'écran de mon téléphone brillait encore, bloqué sur ma conversation épinglée sur Snapchat.

Trois jours plus tôt, je l'avais bombardé de messages vocaux.

Mon tout dernier texto relevait de l'hystérie pure :

[Julian, si tu oses aller à la conférence de presse de Mandy aujourd'hui, j'explose ma voiture contre la glissière de sécurité !]

Dix minutes après, il m'avait asséné trois mots d'une froideur glaciale :

[Fais comme tu veux.]

J'ai pressé mes doigts contre mes tempes douloureuses, mon esprit totalement vide.

Julian ? Mandy ?

Mais qu'est-ce qui pouvait bien me prendre d'aller encastrer ma voiture dans une barrière ?

Mes souvenirs, eux, étaient nettement arrêtés à mes vingt ans.

Ce soir-là, je venais de boucler un concert de rock indé et je traînais dans notre chambre étudiante à vanner les filles qui perdaient la raison au point de vouloir mourir pour un mec.

Pourtant, ce smartphone entre mes mains et l'année affichée sur l'écran me rappelaient cruellement que le temps avait fait un bond de six ans en avant.

Prise de panique, voulant comprendre ce qui s'était passé durant tout ce temps, j'ai glissé le doigt pour fouiller dans ma galerie photo. Mais une notification d'actualité a surgi :

[Le Groupe Sterling investit 50 millions dans la jeune musicienne Mandy Evans ; Mme Sterling hospitalisée après un accident de la route sur fond de crise de jalousie]

Sur la photo de l'article, Julian Sterling — ce mec de promo supérieure à la fac sur qui j'avais flashé en secret — se tenait droit sous le crépitement des flashs.

Impeccable dans son costume sur mesure, il tendait un micro à une jeune femme aux yeux embués de larmes.

L'espace commentaires débordait de mépris :

« Encore une scène de Mme Sterling ? Elle en a pas marre après trois ans ? »

« À l'époque, elle a pratiquement supplié et forcé Julian à signer les papiers du mariage. Elle a même pas eu droit à une vraie cérémonie ! Maintenant, il s'occupe juste de la fille de son mentor décédé, et elle nous refait une crise. »

« J'ai entendu dire qu'elle a simulé un accident de bagnole cette fois. Julian a même pas daigné passer la voir à l'hôpital. Quel cirque. »

En l'espace de quelques minutes, j'ai fait défiler nos échanges et les posts tendances sur Instagram.

C'était absurde.

Refusant d'y croire, j'ai activé la caméra avant.

L'écran m'a renvoyé mon reflet.

Des yeux cernés, un épuisement total. Ma coupe courte rebelle et déstructurée avait laissé place à de longs cheveux noirs, tristement lisses.

J'ai baissé vivement les yeux vers ma main gauche.

À force de jouer de la guitare, mes doigts étaient autrefois recouverts d'une épaisse corne.

Désormais, la pulpe de mes doigts était douce, lisse, prolongée par une manucure hors de prix.

Et à mon annulaire brillait une alliance en diamant.

J'ai tendu le bras pour ouvrir le sac posé sur la table de chevet.

À l'intérieur se trouvait ma carte d'identité, confirmant mes vingt-six ans.

Il y avait aussi des boîtes à moitié vides d'antidépresseurs et de somnifères.

Chaque indice menait à une seule et implacable vérité :

Je n'avais pas voyagé dans le temps. J'étais amnésique.

Savannah, la fille qui avait juré de ne jamais s'écraser devant un homme, avait épousé Julian Sterling à vingt-trois ans.

En trois ans d'un mariage sans amour, j'avais sombré dans une dépression clinique, m'abrutissant de cachets pour tenir le coup, rongée par une jalousie maladive.

J'avais même accusé Mandy de plagiat, pour finir humiliée publiquement par mon propre mari, ce qui m'avait poussée à avaler des somnifères avant de foncer dans une glissière d'autoroute.

Ce mariage avait fait de moi une épave aigrie et pathétique.

J'ai laissé retomber les boîtes de pilules au fond du sac. Après un long silence, un rire d'autodérision m'a échappé.

Dans le couloir, le personnel s'affairait.

L'infirmière venue changer ma perfusion m'a jeté un regard compatissant. « Madame Hayes, votre commotion n'est pas encore totalement résorbée. Est-ce qu'un membre de votre famille vient vous aider pour les formalités de sortie aujourd'hui ? »

De la famille ?

Mon mari légitime venait de claquer cinquante millions rien que pour faire sourire sa petite muse.

« Pas la peine. Je peux signer ma sortie moi-même. »

J'ai secoué la tête et j'ai directement retiré le cathéter du dos de ma main.

Ignorant les protestations de l'infirmière, je suis sortie tout droit des urgences.

Même si mon mariage était un désastre, et même si j'avais perdu la mémoire...

Il n'était pas trop tard. Hors de question de m'infliger cette vie une seconde de plus.

J'allais mettre un point final à cette mascarade !

Une fois dehors, j'ai hélé un taxi en donnant l'adresse de la villa trouvée dans mon téléphone.

Le trajet a été rapide. Devant la propriété, j'ai posé mon pouce sur le lecteur biométrique, et la porte s'est déverrouillée dans un déclic.

C'était donc bien ici que je vivais depuis mon mariage.

Je suis montée à l'étage pour rejoindre la suite parentale. Après avoir fouillé dans les tiroirs, j'ai fini par dénicher notre livret de famille dans la table de nuit.

Sur la photo officielle, j'affichais un sourire radieux. Je n'avais aucun mal à deviner l'espoir naïf et éclatant qui devait m'animer le jour où on avait signé.

Un rictus amer a étiré mes lèvres. Submergée par un dégoût soudain, j'ai balancé le document dans la poubelle.

Puis je me suis souvenue qu'il me le faudrait pour engager la procédure de divorce. Au moment où je me penchais pour le récupérer,

une voix glaciale a tranché le silence :

« Tu crois faire quoi, là ? »

Je me suis retournée.

Julian se tenait sur le seuil, le visage fermé, le regard sombre et menaçant.