De la femme de la mafia à la femme libre

Depuis trois ans, je suis la femme de Damien Ricci, le chef du Milieu marseillais. Mon unique but était de lui donner un héritier. Aujourd'hui, je fixais la deuxième ligne rose sur un test de grossesse – une condamnation à mort.

Mon mari ne voulait pas d'une épouse. Il voulait un réceptacle.

Cachée derrière la porte de son bureau, je l'ai entendu parler à sa sœur, Isabelle. Ils pariaient un million d'euros sur le sexe de mon enfant à naître.

« Et elle, qu'est-ce que tu vas en faire ? » a demandé Isabelle. « Une fois qu'elle t'aura donné l'héritier, elle ne servira plus à rien. »

Le silence qui a suivi était lourd, suffocant.

« Elle aura rempli sa fonction », a dit Damien, sa voix se transformant en un murmure glacial. « Une poulinière n'a de valeur que lorsqu'elle peut produire. Après ça… »

Il n'a pas eu besoin de finir. Dans son monde, les choses inutiles sont jetées. Violemment. Chaque contact, chaque sourire calculé n'avait été qu'un mensonge pour assurer sa dynastie.

Il voyait une lignée, pas un enfant. Il voyait un réceptacle, pas une épouse.

La seule façon de gagner à son jeu était de renverser l'échiquier. J'ai sorti mon téléphone et j'ai appelé le contact que mon amie m'avait donné.

« Oui », ai-je dit, ma voix méconnaissable, creuse et stable. « Je voudrais prendre rendez-vous pour une interruption. »