Des cendres, une reine s'élève

Je me suis réveillée à l'hôpital après que mon mari a tenté de me tuer dans une explosion. Le médecin a dit que j'avais eu de la chance : les éclats d'obus avaient manqué mes artères principales. Puis il m'a annoncé autre chose. J'étais enceinte de huit semaines.

À ce moment précis, mon mari, Julien, est entré. Il m'a ignorée et s'est adressé directement au médecin. Il a expliqué que sa maîtresse, Kenza, avait une leucémie et nécessitait une greffe de moelle osseuse en urgence. Il voulait que je sois la donneuse.

Le médecin était horrifié. « Monsieur Caron, votre femme est enceinte et gravement blessée. Cette procédure exigerait un avortement et pourrait la tuer. »

Le visage de Julien était un masque de pierre. « L'avortement est une évidence, a-t-il dit. Kenza est la priorité. Florence est forte, elle pourra avoir un autre bébé plus tard. »

Il parlait de notre enfant comme d'une tumeur à enlever. Il allait tuer notre bébé et risquer ma vie pour une femme qui simulait une maladie en phase terminale.

Dans cette chambre d'hôpital stérile, la partie de moi qui l'avait aimé, la partie qui lui avait pardonné, s'est transformée en cendres.

On m'a emmenée au bloc opératoire. Alors que l'anesthésique se diffusait dans mes veines, j'ai ressenti une étrange sensation de paix. C'était la fin, et le commencement.

Quand je me suis réveillée, mon bébé avait disparu.

Avec un calme qui m'effrayait moi-même, j'ai pris le téléphone et composé un numéro que je n'avais pas appelé depuis dix ans.

« Papa, ai-je murmuré. Je rentre à la maison. »

Pendant une décennie, j'avais caché ma véritable identité d'héritière de la Roche, tout ça pour un homme qui venait d'essayer de m'assassiner.

Florence Lefebvre était morte. Mais l'héritière de la Roche, elle, ne faisait que s'éveiller, et elle allait réduire leur monde en cendres.